Anatrema

Nell’incedere barcolla

e nel corpo si fa frolla

quando pensa al suo destino:

accoppiata, ma ad un vino

dopo una lenta cottura

nel tegame sepoltura

non è vita, ma tortura

o meglio, rosolatura.

E ogni fuga gli è negata

da quella zampa palmata

che l’impaccia nella corsa

può tentare, ma è già persa.

Perciò l’anatra tremante

prova a non pensare a niente

e nel bianco della mente

un assillo è più assillante

non la morte, non l’ignoto

capitombolo nel vuoto

se la testa la tormenta

può restarsene anche spenta

no, ben altro è quel tarlo

nel silenzio può ascoltarlo:

se mai mi faranno lessa

sarò brodo di me stessa?

e il mio io, la mia essenza
sarà anima o pietanza?