Effetto-sfarfalla

Con un battito d’ali in Amazzonia

può indurre un tifone nel Giappone

pare che non sia affatto una fandonia

ma effetto di contorta causazione

l’artefice farfalla, se sfarfalla

è una potenza fuor d’ogni controllo

quando per errore urtò una palla

dal mare fuori emerse un atollo

quel giorno che s’è grattata il naso

spuntarono due nuove dolomiti

e certo non sarà stato per caso

se tante rane piovvero su Haiti

lo starnuto, per quanto soffocato,

riesce a generare un maremoto

se poi peta o emette altro fiato

le cavallette invadono ogni prato

la volta che sbadata ha sbadigliato

si ebbero cinque colpi di stato

e quando bruscamente volò via

s'estinse un’antica dinastia.

Matrice di dinamiche crescenti

la farfalla ormai non fa e non falla

poiché dei risultati più inclementi

tutto il mondo la colpa le rimpalla

così immota sta per ore ed ore
e solitaria, e chi la può volere?
Purtroppo un tornado dell'amore
è più facile assai da generare.

Lama o non lama

Il lama delle Ande

in quel clima iracondo

non sa dire ti amo

e il vivere gli è gramo

quando una lama adocchia

mirandola scaracchia

nel senso di guardare

mica la vuol centrare

e al suolo quello sputo

sta meno d'un minuto

poi si tramuta in ghiaccio

opera del tempaccio

una stenta esistenza

conduce a malincuore

afflitto da mancanza

d’un poco di calore

nell'aspra cordigliera
talora si dispera
vivesse mille vite
sempre e solo bronchite

va solo per sentieri

erti come scogliere

non tiene altri pensieri

che quello di cadere

per tutta la sua vita

l'aspetta una salita

poi quando arriva in vetta

nessuno là l’aspetta

eppure vi fu un tempo

in cui sognò l'amore

lo spazio d’un inciampo

e ne smarrì il sentore

quello che lo animava

era fame d’abisso

il mettersi alla prova

non esser più se stesso

cedere alla vertigine

in libera caduta

e giù nella voragine

godersi la veduta

ma il piede mise in fallo

lì lì per sdrucciolare

fu allora, in quello stallo

che preferì campare

così il breve intermezzo

si rivelò artifizio

essere lama ha un prezzo

l'amore è precipizio.

Anatrema

Nell’incedere barcolla

e nel corpo si fa frolla

quando pensa al suo destino:

accoppiata, ma ad un vino

dopo una lenta cottura

nel tegame sepoltura

non è vita, ma tortura

o meglio, rosolatura.

E ogni fuga gli è negata

da quella zampa palmata

che l’impaccia nella corsa

può tentare, ma è già persa.

Perciò l’anatra tremante

prova a non pensare a niente

e nel bianco della mente

un assillo è più assillante

non la morte, non l’ignoto

capitombolo nel vuoto

se la testa la tormenta

può restarsene anche spenta

no, ben altro è quel tarlo

nel silenzio può ascoltarlo:

se mai mi faranno lessa

sarò brodo di me stessa?

e il mio io, la mia essenza
sarà anima o pietanza?

La volpe senz’uva

La volpe scruta l’uva

e prova immensa pena

sa che restarne priva

è sfida ultraterrena

mai vi è stata brama

tanto possente e pura

trafigge come lama

ne ha quasi paura

darebbe la sua vita

per un solo assaggio

quell’uva lì esibita

somiglia ad un oltraggio

che sia matura o acerba

davvero poco importa

l’animo suo s’intorba

e sogna d'esser morta

invece agonizza

per quel frutto proibito

in cuor suo si disprezza

neppure è candito

immersa in queste cure

la volpe s’è scordata:

l’uva riuscì a addentare

ma subito sputata

in quanto schifiltosa

con quei semi e la buccia

com'era disgustosa

lasciò una boccaccia...

Così senza ragione

patisce e si consuma

ma c’è una spiegazione

lei è come chi ama

oblio e struggimento

gli stessi dell’amore

che rende impellente

anche il peggior sapore.

Razza superiore

A ogni specie vivente
si sente superiore
e pure a quelle estinte
non sa cos’è l’amore

peraltro è nei mari
che lievemente sguazza
pensa solo ai suoi affari
e quando può intrallazza

le altre razze sopporta
solo grigliate o arrosto
spesso con mossa accorta
in fila ruba il posto

non spiccica parola
muta più d’un pesce
se stufa d’esser sola
si sposa e poi tradisce

pratica ogni bassezza
sentendosi migliore
così nuota la razza
seppure a malincuore

poiché il mondo salino
ritiene luogo indegno
balugina divino
il cielo, il suo regno

negatole da un fato
che lei ritiene ostile:
volatile mancato
per questo è tanto vile.

A volte tenta un volo

salta, ma non riesce

che a ricader di culo.
Poi puzza assai di pesce.

Il capolavoro del castoro

Forse non tutti sanno che il castoro

fatica e impreca odiando il suo lavoro

non è ingegnere, al più manovale

al servizio d'un progetto, ma quale?

Non artigiano, neppure architetto

qualsiasi ruolo ormai gli va stretto

eppure indefesso i fiumi ostruisce

diga su diga e anche se non capisce

il perché di quell’impegno diuturno

sgobba e suda fino al cambio del turno.

Infine spossato rimira il castoro

il compimento del capolavoro.

Non sa a cosa serva, ma almeno è perfetto

e per un attimo n'è soddisfatto.

Vita al gusto di formica

Slinguazza il formichiere

in fondo ai formicai

formiche rosse o nere

per lui non cambia mai

quel gusto di formica

non gli spiaceva mica

ma un giorno gli è successo

un fatto che l'ha scosso:

la lingua ha insinuato

in un foro smisurato

e al fine v’ha incontrato

sapore di gelato

pistacchio e cioccolato.

Mai più l’ha ritrovato.

Da allora la sua vita

al gusto di formica

gli pare già finita.

La briciola e il passerotto

Il passerotto sopra il davanzale
vede una briciola e già ci sta male
tanta la fame ma deve volare
non può permettersi quel desinare

giacché ogni cibo per lui è zavorra
che lievita in corpo e lo schiaccia a terra
l'aria sottile il suo peso non regge
neanche aiutandolo con le scoregge.

Ma un frullo d'ali si fa sforzo immane
quando l'inedia è quel che rimane
in una giornata dove il digiuno

è al tempo stesso legge e sanzione.
Non c'è via d'uscita dal paradosso.
Se non forse un verme, ma bello grosso.

La breve storia dell'efemera, o mosca di maggio

Che creatura fortunata
una vita già segnata
giusto un'ora di durata
nata con una scadenza
talmente ravvicinata
senza alcuna insofferenza
vive proprio alla giornata:
se piove si bagna
col sole s'abbronza
al vento svolazza
certo non si lagna
neppure s'incazza
seppure potrebbe.
Ma a che servirebbe?
In quel breve intervallo
solo ciò che è essenziale:
un corso di ballo
non causare alcun male
bando al malumore
se si può, far l'amore
altrimenti astinenza
e se proprio va storta
porta un po' di pazienza
ed è subito morta.
Ma l'efemera in fondo
mentre si va spegnendo
una cosa l'ha intuita 
alla fine ogni vita
è soltanto memoria.
E questa è la sua storia.

Povera lucertolina

Povera lucertolina

tanto freddo la mattina

poi le va ancora peggio

trema tutto il pomeriggio

e la notte pare eterna

è un inverno che non sverna.

Per scaldarsi un po’ le ossa

ha tentato ogni mossa:

ci provò con guanti e sciarpe

indossò calzini e scarpe

un maglione o due di lana

qualche scialle e una sottana

azzardò un corso di ballo

ma il maestro era un cavallo

coppia un po’ male assortita

tanto che rischiò la vita.

Si comprò un termosifone

solo un’altra delusione

lì sdraiata su quel coso

permanentemente acceso

alla fine s’è sentita

tanto arrosto che bollita

finché smise, fu costretta

quando lesse la bolletta.

Sotto il sole tropicale

non ci stava tanto male

ma il benessere s'azzera

terminata la crociera.

Così tutta anchilosata

lei trascorre la giornata

proprio no, non lo capisce

il perché rabbrividisce:

il suo cuore ormai è gelato

mai nessuno l’ha scaldato

ma per sciogliere quel ghiaccio

basterebbe un solo abbraccio.

[a M]